Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
04:59 

эт, так... после рисования, Морт заставил.

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
А вот знаете что? Знаете...? Вот меня часто спрашивают: -"Морт, а Морт, вот как так получилось, что словив пулю в сердце ты остался жив?"
Отвечаю: а хуй его знает.

Я вам, блядь, не медик, спросите у них. Могу сказать одно, есть некоторые "смертельные" ранения после которых еще есть шанс выжить. Вот например Тони Старк, плохой пример, но все же. Словив пулю, он не придумал ничего лучше чем захуярить себе в грудь ядерный реактор, "молодец" блин. От этого конечно быстрее сдохнешь, радиация и все такое, но это же фильм-комикс, всем плевать. Ну так вот, такие ранения все равно есть, хоть это и крайняя редкость. Мне помогли выжить два человека. Мой друг, находившийся рядом, и мимо пробегавший медик. Почесав тыковку он подумал, что ну на хуй пехоту, снайпер важнее. Перевязав хер знает как, на скорую руку, потащили меня до полевого госпиталя. Как передавал потом Ульф, пока они тащили меня, !рискуя жизнью!, матерились дай боже, приложив меня пару раз башкой о камни...и хорошо что я был в отключке и всего этого не чуял. Ну а в госпитале уже че то другое делали, опять же хуй знает, я не разбираюсь в этом, да и как все помним был вне сознанки. Ну, типо стабелизировали мое состояние и в таком виде отправили в ближайшую норм больничку, а от туда уже в нашу, родимую, где я уже и очухался с новеньким клапаном. Путешествие бренного тела, блин. Вот тогда то меня и ошарашили, мол: плати деньгу и все такое. Я конечно прихуел с этого, да и наркоз штука веселая. Но спасибо хоть жив остался.
Вот такова моя, блядь, история!
Надеюсь удовлетворил ваше ебаное любопытство.

@темы: Куски Мортэна

21:32 

Конец

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Ночь была длинной, возможно даже излишне, но порой хотелось что бы она продолжалась вечно. Глупое маленькое желание, исполнение которого могло не дать случиться тому что должно. Завтра мы разъедемся, кто куда. Завтра наступит и кого то недосчитаются. Завтра неизбежно наступит.
Сейчас я лежу в кровати и пытаюсь заснуть, но мысли мешают, медленно ворочаясь, словно жирные змеи. Завтра. Завтра я уеду, такси, аэропорт, снова такси, дом,уже с маленькой буквы. Просто пустое, холодное здание, с неприятными призраками далекого прошлого. Один, покинут и брошен. Крепись...
Там, на перекрестке рассказывают сказки, смеются, общаются. Будто не будет никакого завтра. Сорока, моя дорогая Сорока, драгоценная Лина. Мне жаль, мне так жаль, ты боле не будешь рядом, я не почувствую твое тепло...все конец. О тебе даже никто не вспомнит и мне не с кем будет поделиться своей болью. Но воспоминания о тебе будут греть меня холодными горными вечерами.Мой маленький, ласковый свет, я буду оберегать его. Ты еще здесь, надолго ли? Уйдешь, все же уйдешь. Я вновь останусь один. Пусто, тоскливо и холодно...больно.
Последняя строка моего письма, последний взгляд на Дом,последний шорох листьев Леса. Все уйдет, все уйдут. Останусь лишь я. Было ли это сном?Кто знает...
Прости, прощай, все КОНЕЦ.

P.S. Я буду вечно любить тебя и помнить, ты навсегда в моем сердце.

@темы: Последняя мысль одинокой рыбы.

02:56 

"Крипипаста" то с чего я ржал как лошадь...

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Не страшно

«...И опять этот страх. Он подбирается ко мне, тянет из меня силы, скрежещет в дальнем углу разума открытой дверью, за которой скрываются самые тайные мои фобии, стучит в мысли...» – Сергей оторвался от написания рассказа. В последнее время он начал замечать, что ему неплохо удаются рассказы, описывающие всякую жуть – в интернетах их называют «крипипасты». Периодически он выкладывал несколько таких крипипаст на сайты подходящей тематики, читая отзывы, совершенствуясь. Денег оно не приносило, но моральное удовлетворение и чувство, что доставил кому-то удовольствие качественным текстом росли день ото дня.
«А что, если потом, в невообразимом будущем, я дорасту до сборника или, если совсем уж получаться будет, до целого романа ужасов? Найду издательство, выпущу книгу...» – от мечтаний Сергея отвлек неясный шум. Он был не слишком громким, но что-то в нем было неправильное. Вероятно то, что издавать этот шум было некому и нечему: Сергей жил один, а кот уже третий год как умер от старости. Звук шел из дальнего угла комнаты, из-под окна и напоминал шуршание линолеума под чьими-то когтями, судя по всему, немаленькими. В тени мелькнула антропоморфная фигура, сгорбленная и тощая. Уже в другом углу раздалось неясное бормотание, сверкнули красным два глаза.
– Может, хватит? – задал вопрос в пустоту Сергей. Но шум и бормотания не прекращались. Постепенно начал тускнеть свет от настольной лампы, комнату теперь освещал только экран монитора. Уже потухшая лампа внезапно щелкнула оторвавшейся нитью накаливания. Покатился со стола карандаш. Стук его падения отдался пистолетным выстрелом во внезапно наступившей тишине. По монитору пошла странная рябь, кадры из фильмов ужасов и недавно просмотренного Сергеем «Begotten». Из колонок раздался скрежет, будто нечто потустороннее лезет, разрывая тонкую мембрану динамиков
– Хватит мне колонки портить, засранец! На меня это уже давно не действует.
Тьма рассеялась, лампа вернула прежнюю яркость, на экране было все то же на фоне "Безмятежности"
Из темного угла, где раньше раздавался шум, вышел виновник. Строго говоря, он мог принять любой облик, но последнее время приходил к Сергею только худым мужчиной в строгом костюме-двойке. От Слендермэна его отличал только рост – как у обычного человека, что объяснялось низкими потолками «хрущевки».
–Когда-нибудь ты испугаешься, я уверен. Тогда тьма поглотит тебя, унеся в пучину забвения и бесконечных страданий...
–Прекращай. Лучше посмотри, что я тут наваял. Вроде неплохо, да? Кстати, ты определишься уже с именем? Я так и не понял, как тебя звать.
–Меня звать не нужно. Достаточно на миг погрузиться в пучину.... Стоп, это я уже говорил. Да как хочешь, так и зови. Кстати, ты вот здесь запятую пропустил. И сколько тебе говорить, ты пишешь неубедительно – от твоих зомби, плачущих в туалете, будет дрожать только пятнадцатилетняя девочка!
–Тогда почему ты меня сам ими пытаешься напугать?
–Когда это?
–Да не далее как вчера!
–Вчера я не приходил!
Собеседники погрузились в молчание. Из туалета донесся тихий плач.


Источник: kripipasta.com/story/20-ne-strashno.html

02:06 

Я очоень, очень грустный совенок.

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Стоило подумать, что ты начинаешь жить, начать радоваться...смотреть на мир широко открытыми глазами, как на тебе, ХУЙ! Иди и сдохни. Каму ты нафиг нужен со своим позитивом, ведь поугнетаться всегда "веселее". А ведь я только вновь решил начать оживать и посему крайне, крайне чувствительна и из колеи меня может выбить даже самый мизерный пустяк. Вылупился совенок? На, получи и распешись. Знакомься это твое разочарование и кусочек реальности. Забудь о желании увидеть мир в красках... в общем мне хочется найти самый темный угол моего сознания, построить стальную клетку, длинными шипами наружу, которая ко всему еще будет бить током всех приближающихся, запереться в ней, свернуться калачиком и заснуть беспробудным сном...более никогда, никогда не вылезая в реальность.

@темы: счастья нет...

13:54 

Честно.

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Хочется ПОЖИТЬ, побеситься, попеть или даже ТРЕШОВО И УГАРНО потанцевать. Настроение такое. Хочу большего. Уйти в ночь и не возвращаться до самого утра. СПОНТАННО куда нибудь укатить, вот резко, НЕ ЗАДУМЫВАЯСЬ. Бетонная коробка меня угнетает. Эй, мир! Ты все еще здесь? ДАВАЙ ЖИТЬ, ЧУВАК! Смотри как шелестят деревья и ветер гонит рябь на воде, смотри как ярко горят фонари улиц в ночи и прохлада остужает разгоряченное тело за день, ПОЧУВСТВУЙ ЭТО! И скажи разве это не жизнь? Вруби любимую музыку на всю громкость и пускай бесится народ. Тебе ли не все равно? Черт, я все еще молод! И Я НЕ ХОЧУ ГУБИТЬ СЕБЯ РАМКАМИ ВОЗРАСТА!





НО...









ИЛИ Я ВСЕ ЖЕ НЕ ОДИН?

@темы: Желание лететь

16:19 

Рисовальное

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Мой мозг сломан, глаза снова в кучку. Куст розы-шиповника меня убил. Вьюнки говоришь?...
...я сильный, я смогу.

хотя это на хуй никому не нужно, ну, может кроме меня...

@темы: Рисуй, блять!

12:26 

Сижу на работе и ненавижу весь мир...

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
...хотя в метро позлорадствовал. Испробовал плащ. Я люблю сидеть с краю, иногда немного наискось. Заходит бабец в вагон и, видимо по привычке, не глядя прислоняет свою жопу к поручню. Ну и соответственно отскакивает, ибо нехуй. Обозрив ситуацию, она ехала всю дорогу осторожно и криво стоя.
Итог:
Близ меня не было ничьей жопы.

@темы: злорадство

13:25 

рабочее

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Я подозревал что сижу глубоко в заднице, но не хотел особо верить...в общем, пришла вчера бабуля и спрашивает: "Скажите, это ведь касса по аналу?"
Ржал истерично и долго.

00:22 

...То, что было...(или то что рассказывал Морок Маре.)

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
В одном городе, в старом доме. Жил мальчик. Мальчик как мальчик, может быть такой же как и все мальчики и девочки в этом доме. Маленький, хрупкий и зашуганный, мечтающий о том, что его заберут, но знающий, где то в глубине души, что этого не произойдет. От грустных мыслей его могли отвлечь лишь друзья. Да, были и такие.
Да вот не сложилось, случилась некая оказия, о которой я говорить не буду, ибо это совсем уже другая история. Из за этой оплошности, старый дом выбросил мальчика в Лес. А в Лесу водилось много всяких недружелюбных созданий. Мальчик не знал об этом и стал жертвой огромных, черных птиц. Отбившись от них, он побежал через Лес, в надежде выбраться из него.
Очнулся он в Доме. Да только темень перед глазами как стояла так и стоит, а в душе сосущая пустота и что то зловещее шевелится в ней. Понял он, что выбрался он не до конца, что тот мальчик все так же и бежит по Лесу ища выход. А он, а он лишь то что осталось. Оболочка и Тьма.
Дни, года или месяца проходили с тех пор. Ему было не важно, ибо с каждым днем, жить становилось все страшнее и тяжелее, и не хватало больше сил держать в себе Тьму. Да деваться некуда.
Однажды, по некоторым стечением обстоятельств, мальчика выбросило в другое место. Оно было похоже на Лес, но это был не он. Изменчивое и не предсказуемое место, странное. И почувствовал мальчик что Тьма внутри зашевелилась, заёрзала, стала скрестись в попытках выбраться наружу. И не было сил больше бороться с ней, сдерживать ее. И сдался он, и вышла она.Развернув полы своего плащи будто огромные черные крылья накрыла мальчика собой, поглотив.
- Спии, я буду тебя баюкать, что бы ты не мешал мне. И когда нибудь ты исчезнешь, моя маленькая тюрьма, хрупкая клетка. А я? Я стану всесилен, могуч и ужасен. Я буду пороком и ненавистью. Страхом, ложью и голодом, вечным голодом...кстати о нем...
И полетела она в поисках пищи, за запахом ведомым только ей, а еда ее-это жизнь, эмоции, ощущения. Так и был рожден Морок - вечно голодный, лживый, изменчивый...опасный.
Не хотел мальчик видеть ужас творимый Мороком, да деваться некуда.
Очнулся он в Доме. И рад бы возрадовоться этому, да не может. Радость в Лесу. Впору гневаться на это, да тоже не может. Гнев на Изнанке. Поднялся он, да и побрел без цельно, созерцая абсолютную пустоту внутри себя. Нет там ничего и заполнить нечем, разве что...нет навряд ли, кому он такой нужен...
И закончилась бы на этом история, если бы не одно но.
Мальчик вырос, стал юношей и понял что сейчас, да сейчас, возможно хватит сил собраться вновь. Не дело быть разбитым. И легче всего забрать то, чего и сам боится. Ибо это все равно часть его, не может человек жить без страхов и ненависти, без негативных эмоций. Без этого не будет он целым, не будет собой.
Да хватит ли сил удержать забранное...?

@темы: сказки древней, мудрой рыбы.

00:32 

Почему то не мог не поделиться

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Ну что, порисуем?





...

@темы: упоротость

15:10 

немного горд собой.

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Я нарисовал пип-боя чуваку для футболки. Фигня конечно, простенько, но это первая работа сделанная кому то. ) Не знаю, рад наверно.

@темы: рисованная мною хрень

17:25 

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Да кому оно все нужно? Зачем я вообще все это писал? Здесь и без меня хватает...зачем еще одна страдающая личность глупо все это не хочу ведь бессмысленно? К черту все я ведь не могу? Простите меня

16:30 

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
За чем вообще родилось на свет такое говно как я?

01:36 

...Моё...

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Сколько времени я уже здесь? Сложно сказать – ты его попросту, как таковое, перестаешь замечать, когда перед глазами всегда темно. Я не считаю бликов. Яркие, режущие, цвета кожи мертвого порося… противно до тошноты. Бесит. Фонари, лампы, может, солнце… черт их знает – все равно… бесит.
Хотите знать каково мне? Зайдите ночью в самое темное место, постойте немного с широко раскрытыми глазами, пускай пообвыкнут, а потом резко посветите себе в лицо ярким фонарем. Приятно? Воот… и я о том же. Вы спрашиваете, как я вижу мир? Никак! Как я его ощущаю? Вряд ли поймете. Выколите себе глаза, вот тогда и поговорим. Но я не столь беспомощен, как многие из вас могли бы подумать. Я многое помню и знаю, как это многое выглядит. Но больше всего я слышу. Ваши шорохи, шепот, дыхание, иногда кажется, что и ваши сердца подвластны моему слуху, лишь мысли… да… мысли, их я не слышу. Возможно даже к лучшему. Я не желаю знать, что роиться в ваших маленьких, убогих головках. Вы удивляетесь моей расчетливости? Что ж, открою секрет: вы для меня раскрыты. Боитесь? Бойтесь, правильно. В своей "беспомощности" я могу многое. Думаете, что какая-то ваша выходка останется мной незамеченной, зряаа. Ой, зряааа. Я не скажу ни слова, даже виду не подам, но буду заранее знать с какой стороны ждать нож.
Хотя иногда так хочется покоя. Уйдешь на перекресток, свернешься клубочком на кресле и дремлешь, а мимо тебя несется жизнь, кипит в своем многообразии, бурлит в какофонии звуков:
Неподалеку что-то щелкает, металлически, остро. Это Паразит сидит напротив и играется со своей бабочкой. Иногда в такие моменты так и напрашивается на его лицо коварная ухмылка. Кажется, ему ничего не стоит вот сейчас вскочить и вонзить нож в мое горло. Но я знаю, что он не станет этого делать, и поэтому могу спокойно дремать дальше. Дремать и слушать Дом под острый лязг. Мимо проносится Мелкий, приятно позвякивая колокольчиками и тепло постукивая амулетами. Что-то такое яркое и светлое, маленький огонек пламени, мягкий, не слепящий, не пытающийся скрыться за пафосом мишуры. Спешит на третий этаж. Что ж, добро в путь.
Где-то в коридоре поет Сорока. Мягко, будто мурлыча, журча как ручеек меж камней. Ее голос несравним с голосом одноименной ей птицы, резко стрекочущей аки пулемет. После такого этого «тра-та-та» еще долго звенит в ушах, отдаваясь болью в мозг. Нет, песни Сороки тихи и спокойны. Наверное, снова сидит на полу, свесив ноги в пролет…
Что-то тихо выскребывает кистью на стене Кобра и довольно уже давно выскребывает. Жаль не увижу. Ох уж это мое любопытство, зудящее чувство.
На диване тихо хихикают девчонки, шурша обертками конфет. Радуга, спаситель ты мой! Если б не ты, совсем бы, наверное, отощал. Да и признаюсь я – сластена. А что в этом такого? Не вяжется с моим темным образом? Ну, так это ваши проблемы.
Снова прозвенел мимо Мелкий, на этот раз дернул в кофейник. И что ему на месте не сидится?
Звон, шорохи и скрипы, глухой лязг и жужжание голосов, далекий смех и шум осеннего ветра за окном. Деревья тоже о чем-то перешептываются, скрепя старыми ветвями. Может, готовятся ко сну.
Все это так спокойно, гармонично и тягуче, что клонит глубже провалиться в сон, грезя о тех мирах, какие лишь я смогу увидеть, побродить вдоль их лазурных берегов, прогуляться по янтарным лесам, упасть в изумрудные травы полей и долго вдыхать их пряный аромат…
– Удильщик!!!
Блять! Ебать-колотить! Ну вот зачем… зачем ты пришел? Нафига ты мне орешь на ухо? И срать, что ты на самом-то деле стоишь на расстоянии. Ох, и переебать бы тебя тростью по хребтине!..
– Да, Длинный? – мурлыкаю я, потягиваясь. – Чего тебе надобно, яхрунтовый мой?
– Ты мне нужен!!! – кричит он уже тише. – Мне нужно с тобой поговорить!!!
– Ебтить! Как это, блять, неожидано! – фыркаю я и поднимаюсь. Ну, все, прощай покой и мой лазурный берег, увидимся с тобой нескоро.
– Пойдем!!!
- Слышь! Хорош орать, а?!
Мнда… тише, но не настолько что бы я нахуй не сходил с ума. Больно. Как же ж, мать вашу, больно…

@темы: Удильные дела.

06:55 

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Сижу рисую витаар, точу когти...фига се меня глючит.

@темы: DA Кунари

11:42 

...

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Чем дольше я работаю в ТЦ, тем больше я убеждаюсь в своей ненависти к детям. А еще я понял их точное определение. Дети-это ходячие, или не очень, мандрагорки чья мать баньши.

10:07 

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Только я могу торопясь на работу раскроить себе морду....бляаааа, больно болин.

01:01 

Как обычно, без заголовка.

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Ну вот мне и стало 27, забавно. Я каждый раз жду чуда, но оно не происходит. Наивно наверное, правда? Какой же я глупый, пора перестать верить во что то подобное... Еще в это день я задумываюсь о том, что нужно еще больше ограничить свои эмоции или легче сказать вообще убрать, уйти, закрыться. Старый, старый граф... Я не измеряю возраст годами, а всего лишь одним днем, переломным и часто паршивым. До этого дня мой возраст, самочувствие, оценка себя не изменяются.Я все такой же живой и вроде бы как молод. Но приходит он и все ломается, становится иначе, печальнее. Я открываю в этот день, первый раз за год, глаза и они наполняются горечью и пониманием того, что в этом мире нет ничего теплого, мягкого и яркого, лишь серость, сырость и холод. Я оглядываюсь вокруг, смотрю в надежде и вновь закрываюсь, что бы хоть как то сохранить то что осталось от моего тепла и света. Этот день для меня тяжел, очень, как и последующие за ним несколько дней.И пускай я отмахиваюсь и улыбаюсь, я все еще надеюсь и жду, ничего не происходит, от этого становится еще печальнее и больнее.
Да, пора прекратить.

22:25 

прост...

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
А знаете что? Вот завтра уже кагбэ НГ, а я, да да, я все еще его не хочу. Я злой, я в апатии, я устал и кажется у меня скоро накроется мышка медным тазом. Во всяком случае она уже барахлит и это бесит, нужна новая, денег нет. Нужно хорошее настроение, хе хей, его тоже нет. Если бы мог спать я бы проспал все это, но ,блядь, выспался. Хочется волшебства, но наврят ли оно будет, в общем его тоже нет.
Я обжег пальцы и они болят, половина мыслей о том как бы не содрать с них кожу что бы не настал пиздец. Куда то ехать денег тоже нет, разве что в один конец на метро, че делать я не знаю. Вааааа, да пошло оно все на хуй! С Новым Годом, блядь!

22:31 

lock Доступ к записи ограничен

Говорите письмами.Их я не увижу.Говорите мыслями.Их услышать не смогу.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

Сказки ночных шорохов

главная